Como a chuva distorcida das músicas roufenhas, algo gotejava, agora, na cabeça do rapaz.
Vou lá para fora ,ele disse. E levantou-se.
Franzindo a testa, Meva reuniu as cartas e guardou-as no casaco, como se decidisse, de si para si, que não tornaria a lançá-las.
Acho que ele queria ouvir coisas melhores , atalhei, acendendo um cigarro para fechar o sorriso, recostando-me na cadeira. Olhei em torno, procurando outro assunto com que distrair-nos. Um par de cabeleiras laranja discutia que tema escolher da velha jukebox. Dimitrião limpava copos de cerveja. O calendário de parede não era trocado há décadas, mas recentemente alguém garatujara pêlos nos seios voluminosos da estrela sem soutien.
