Manzanita me hizo cantar

Mia Doi Todd.

Exercí­cios de solo, discursos com método

Se chegarmos de um dia de chuva e à entrada de casa não estiver um tapete antes do primeiro degrau, podemos escorregar com um pé e saltitar com as nádegas. É de suma utilidade que, após esse exercí­cio, profiramos cinco ou seis palavrões (mais, se estiver a doer muito) e a seguir riamos bastante ou, na eventualidade de termos outra religião e nos conseguirmos mexer, nos prostremos de joelhos pedindo perdão pela linguagem herética, e neste caso devemos ser prolixos o suficiente para convencer e terminar o assunto fazendo um sinal com os dedos que não entre em contradição com o discurso penitente.

Hard-hearted children

Eu acredito em monstros e eles vão invadir a Terra.

Antenas

Frequentemente sei umas coisas um bocado depois de muita gente; nunca lo confesso, mas pergunto-me se isso é por distracção ou porque me apetece. Ontem, por acaso ( se os hábitos são por acaso... ) ligara a Antena 2, no trabalho e, a dado momento, não muito após o sol [de]posto ( soles occidere et redire possunt ...), o locutor disse que trazia um convidado havanês que era escritor, e eu colei o ouvido direito à coluna. O entrevistado chamava-se Abí­lio Estevez e publicou, recentemente, em Portugal, Os PaláciosDistantes, pela editora Vega.

Monde

«As mulheres e crianças são violadas e mutiladas deliberadamente como parte das estratégias militares nas zonas de conflito (...)»

Message in a boat

Plath

Sylvia Plath morreu numa manhã de Fevereiro: fechou-se na cozinha e abriu o gás (não estou a querer dar ideias); eu gostaria de acreditar que se matou involuntariamente, que pretendia cozinhar, mas que, com a cabeça dentro do forno, da mão lhe escapou o fósforo que demorou tempo demais para apanhar.

Entretanto, antigamente

Entravam por debaixo da porta da varanda e desciam as escadas até chegarem à saleta, gélidas como princesas da Islândia. Portanto, correntes de ar. E eu escrevia flúidamente, qual Reinaldo Arenas - com a diferença (uma, entre milhares) de que ele escrevia à-máquina e eu com uma esferográfica de laboratório de fármacos. Ele sempre se divertiu mais do que eu. Fez sempre muito mais barulho do que eu. E quiçá até mofasse mais, e fizesse mais caretas que Bjork. Quiçá o frio que eu sentia fosse ele, talvez fosse ele a descer as escadas.

A bibliotecária espirituosa

Na portaria deram-me uma ficha de inscrição a preencher, uma chave de cacifo número 32 e disseram-me que subisse as escadas. Fui dar à Sala de Leitura, onde um empregado, que lia um jornal, me indicou o caminho. Por onde passasse, as minhas sapatilhas faziam chiar a madeira. Atravessámos, assim, o meu ruído e eu, um corredor com estantes à esquerda e, à entrada da sala imediatamente a seguir, dirigímo-nos a uma funcionária que encontrámos sentada frente a um portátil ligado a um aparelho que supus ser uma impressora.
- Tem atestado de residência?
- Não trouxe comigo. Serve, o b.i.?
- Tem carta de condução?
- Sim.
- Importa-se de ma mostrar? Nós aqui na biblioteca não confiamos no que as pessoas nos dizem; precisamos de provas.
Fez-me mais uma série de perguntas, parecendo querer corroborar ou desmentir o que eu redigira na ficha de inscrição. Depois, inseriu um cartão de plástico na tal maquineta e mandou-me olhar para uma webcam; ia tirar-me uma fotografia.

Ricci e Poveri

(..)Carissimi fratelli e carissime sorelle in Cristo, noi consideriamo la nostra omosessualità come una ricchezza, perché ci aiuta a condividere l'emarginazione e la sofferenza di tanti fratelli e sorelle; per parafrasare San Paolo, possiamo farci tutto a tutti, deboli con i deboli, emarginati con gli emarginati, omosessuali con i gay.(...)


da Carta Aberta ao Cardeal Zenon Grocholewsky, Director da Congregação para a Educação Católica, autor da "regra" que exclui os homossexuais do sacerdócio.

The tinderbox (of a heart)

"How heavy you are on this faded hatch
Tinderbox of a heart left a shell is all"

Ninguém é suficientemente compassivo ao ponto de nunca se amargurar.

de Robert Frost

"Now close the windows and hush all the fields:
If the trees must, let them silently toss;
No bird is singing now, and if there is,
Be it my loss.

It will be long ere the marshes resume,
I will be long ere the earliest bird:
So close the windows and not hear the wind,
But see all wind-stirred. "

A Boy's Will, 1913

"O Jovem Andersen", de Rumle Hammerik

De passagem

Foi o ano passado, a última vez que o vi. Você carregava uma mala, a um ombro, e eu esperava por alguém de quem viria a esquecer o nome, a voz, o rosto, tudo. Obviamente, não lhe perguntei se partia, se chegava, nem você inquiriu sobre que fazia eu, naquele momento, numa estação de camionetas, longe de casa. Lacónicos, despedimo-nos: você mandou lembranças a minha família, coisa com que eu não podia replicar-lhe; limitei-me a dizer "serão entregues". Achava que você sofria muito desde que os seus filhos deixaram de falar consigo, mas que era um homem forte, prático. Ainda foi para as Perolivas, ouvi contar, viver de bichos que começara a criar. Remediava-se por lá. E veja: há duas manhãs, os olhos da minha mãe pasaram pelo «Diário do Sul» e deram com o sr. João nos obituários. Deve recordar-se de como a mãe é, certo? pôs-se a recear "o pior" e não sabia a quem perguntar como. O meu pai lá se lembrou de um antigo patrão seu, o da livraria. Ficámos, então, a par de que você teve uma grande dor de cabeça, foi para o hospital e findou-se numa maca. Ora, isto ninguém poderia intuir. Você não tinha a morte no espí­rito nem sequer mais de cinquenta e três anos. É verdade, não é, sr. João? a vida leva-nos para onde temos de ir, não para onde queremos que nos leve.

Isto é um blog como a minha cabeça. Os posts aparecem e desaparecem, e por vezes regressam, modificados. É provável que busque alguma proximidade com o que acho menos longe da perfeição. Eu digo "o que acho menos longe", porque não tenho ilusões de que não me fique pelos seus subúrbios. Sempre me apeteceu ir fazer férias às Maldivas ou festas a uma carinha laroca de pensar atractivo, mas ele há coisas fora do meu alcance, simplesmente há.

Anotações em Tomamoenga

Aproxima-se o Grande Dia do Chá Verde. Segundo Al-Barmuran, o guia que me acompanha nesta expedição, toda a gente, pela ocasião mencionada, ao ouvir o ribombar de tambores, irá abrir as portas de colmo das cabanas, estentendo uma malga aos Homens do Bule, que encherão cada uma até metade. Na presença de um Homem do Bule, profere-se: "Mamã minha, vou purificar-me outra vez!" De imediato, o Homem do Bule replica, com as seguintes palavras: "Mamã, como poderia resistir-te?", e aproxima o bule das bocas, para que este seja beijado. A seguir, desaparece, aos giros, numa espécie de partida bailada, símbolo da leveza do sustentável ser. Por fim, e de um só trago, bebe-se a poção, à qual é permitido adicionar açúcar apenas excepcionalmente, isto é, caso se esteja calçado com botas de couro brancas até aos joelhos. Referi a Al-Barmuran que não suporto tisanas sem açúcar e perguntei-lhe se, eventualmente, as minhas caligas não passariam por botas de couro brancas, ademais considerando que tenho a pele clara, ao que prontamente se saiu com esta tirada de humor, ainda que com o semblante sóbrio: "Eu empresto-lhe as minhas botas de couro brancas até aos joelhos, sim, mas na condição de você não escrever coisas ridículas".

Agosto é o carnaval do espírito; Setembro, o desfile da epifania.

Mirandel e eu

Depois que Eros tocou a minha boca sagrada,
os meus escuros cabelos deram à luz estrelas brancas
e a voz da minha voz perdeu a forma de uma ara.
Mirandel juntou-se, então, aos que falavam entre si,
pelo velo cobre da noite de ombros solitários,
repetindo longos versos que tornava nomes próprios
e, com mirto e beladona, baptizando amor e gládio.

Sandy Denny (06.Jan.47, 21.Abr.72)